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Já está, não custou assim tanto como no ano passado - o ano passado era só eu, a Diana, o Ali Farka Toure, em Monsanto, pois, e agora me lembro que houve lágrimas na rua da Bicaense, e estava lá também o Telescópio, que não me ligou ontem e, por isso, estamos quites de eu me ter esquecido dos seus 30 anos. À mesa do Oh Lacerda, a minha filha fez birras muito acústicas e aquáticas, depois, bezuntou o meu vestido de seda de nódoas de gordura do bife à cortador, o Trafuncas disse ao Mac que ele era um doce, e a minha mãe queixou-se do molho de cocktail com o Raúl, que era muito doce e que tinha demasiados camarões, e eu fiquei ali no meio, sem saber para onde me virar, mesmo quando o Leonardo me salvou do monstro loiro birrento, recorrendo a um telemóvel de terceira geração. Não sei o que se passou. 23 pessoas. Uma estreia (e não vieram estranhos ao meu aniversário; perco qualidades, mas o avô do Miguel, o que levava vagabundos para a ceia de Natal, afinal era bisavô, mas chamava-se Leopoldo e a minha memória afinal não está assim tão mal). Um Ipod lindo, preto, uma cigarreira, chamou-lhe a minha mãe, nas minhas mãos (obrigada por me fazerem as vontadinhas todas). Tanta e tão pouca gente. Esqueci os jornalistas. Não os convidei. E eles não têm telemóveis com agendas despertadoras de aniversários, e também passaram por cima do evento, da capicua 22. E acertei na mosca ao sentar o André em frente ao David. Muitos filmes paralelos, e em todos eu tenho um papel, nem que seja secundário, ou figurante, só aquela mesa dava uma longa-metragem de posta, aquelas de dois palmos, mas eu não vou, não posso escrever, talvez se este blogue fosse anónimo, um dia, e eu só bebi dois copos de sangria, não consegui pairar sobre todos eles, os 23.
E escrevo estas linhas com um gato laranja, muito orelhudo, a fazer ronrom ao meu colo. Chama-se Artur, pesa cerca de 200 gramas, e está a esticar-se com os cocós no pouff e este mini-post é só porque a menina zzz se queixou.