Estou em crer...

... que eu e o senhor 50.000, que estava mesmo aqui ao lado, e se levantou, a ele e à loiça do almoço congelado acabado de ingerir, para me dar privacidade para eu escrever estas três linhas, estou em crer que somos as únicas duas almas deste país e da diáspora emigrante que não sabe por quanto ganhou Portugal à Holanda (nós temos o Maniche e eles têm o haxixe, li eu num nick name que muito me divertiu, mas eu cá preferia o haxixe, porque do senhor, só sei, por algum blogue de referência, que é feio para burro e não tem lábio superior), nem quando a selecção nacional se defronta com a Inglaterra (mas, já sabemos que é com a Inglaterra, aliás, sabia o senhor meu noivo, que eu não sei coisa nenhuma, e fiquei maravilhada quando ele me revelou que isso já estava decido). Contra os bretões, marchar, marchar? Nada disso. Eu que vivo no Marquês de Pombal, já estou farta de buzinadelas e gritos no pós-climax de cada vitória da equipa das Quinas (já não encontro fósforos - amorfos, preferia amorfos - Quinas; só do Lidl ou marca Feira Nova).