Eutanásia

Como se mata um blog?
Devia ter-lhe dado a carta de alforria quando ele me chegou à visita 50.000, eu tinha prometido a mim própria que seria assim (e hoje, na Basílica dos Mártires - e por causa dele eu sei que a igreja da rua Garrett não é uma igreja, mas sim uma Basílica -, eu garanti ao meu santo querido que a promessa que fiz é mesmo a sério, que não vacilo, que corto mesmo o cabelo com o Victorinox do João e o deposito aos seus pés, deixo-o por cima das sandálias prateadas como paga da graça concedida).
Está um post em draft datado de 25 do 4 (perdoem, mas este blogue não consegue escrever a data por extenso, é outra kryptonite) que devia ter acabado com este blogue. Em grande estilo, quando tinha 250 visitas por dia e cartas de admiradores para o endereço empantanas@gmail.com. Eu teria dado uma bonita viúva do (T)ralha. Uma triste viuvinha como na canção que a minha avó me cantava agarrada às panelas de ferro.
Parei de escrever 1,3 posts por dia. Agora sai um a ferros, de três em três dias. E semeio amontoados delicodoces de palavras nesta terra escura, que já não é tão fértil como antes (reclama pousio). Postas que não vendem tanto como a dor que me fez andar no fio da navalha durante um ano e cinco meses.
Eu venho do marketing e da publicidade, caros. Eu até teria jeito para vender a banha da cobra, foi pena nunca ter tentado, como tantas outras coisas que eu vou ter sempre pena de não ter ousado arriscar, para mais tarde petiscar. É uma pena eu deixar este blogue assim, ao abandono.
Hoje, fui à Charneca. A Charneca não são só as Galinheiras e a Musgueira e a Alta de Lisboa. Eu não sabia. Há quintas senhoriais ao abandono. E há um pequeno cemitério ao lado da Igreja, com campas seculares largadas à sua sorte e à única companhia de ervas daninhas.
Há gente feia na Charneca, conforme as minhas piores premonições. Mas há amoras no chão de um enorme jardim que ninguém frequenta. E eu espreitei o pequeno cemitério por um portão de ferro, fechado a sete chaves - só abre uma vez por ano, para cortar o mato, e diz o padre, que tem sotaque francófono,que duas pessoas vão lá depositar flores de plástico (ele não disse que eram de plástico, eu é que vi) -, e vi o (T)ralha.
Francamente, não sei o que fazer. Não tenho coragem para o matar. Eu, que sempre defendi a eutanásia.