Lamento

E a única coisa que me apetece dizer é que assim agonizo a escrever, arrasto-me, não arrepio ninguém, ainda se lembram como era antes? A outra, a que não é esta, eu sou a que se expõe gratuitamente, a que se recompõe a escrever, a que não manda nos dedos, a que tem as falanges, as falanginhas e as falangetas doridas, sou a da tendinite na mão direita, a que tem que usar uma tala quando a alma sangra demais para o teclado, e assim não é carne nem peixe, o dashboard está cheio de drafts, os inomináveis amontoam-se no closet ao pé das dezenas de sapatos, pendurados junto aos vestidos com decotes indecentes, os inomináveis expulsaram-me os fantasmas do armário, não cabiam todos lá dentro, e agora o que é que eu faço? Andam à solta, os fantasmas, e já não os posso mandar para o quintal da [T]ralha à velocidade de dez dedos frenéticos, e para quem acabou de chegar, para quem ainda não sabe, não há nada a esconder por este buraco da fechadura: este é o blog da Diana Ralha, jornalista, carteira profissional 81 81 (mudaram-me o número da carteira para um cinco mil e qualquer merda, mas eu serei sempre o 81 81), a Diana Ralha que não vai ser nunca ninguém na vida porque é desbocada, que pode escrever até muito bem como não se cansam de lhe dizer, mas que nunca há-de ter pachorra para escrever mais de dez páginas seguidas da sua lavra, e se é para ser assim, manca, cheia de cortes a lápis azul, mais vale escrever só para mim, lamento o egoísmo, é sempre para mim de qualquer forma, alimento-me disto, eu escrevo para me reiventar todas as noites, eu escrevo porque não durmo desde o Verão passado, escrevo porque enfiei a ridícula ideia na cabeça que vou escrever outra vez uma história de amor, que vou encontrar o meu blogue metade, mas também é verdade que eu só escrevo quando alguém me inspira, escrevo porque sou generosa, porque gosto de partilhar, e só me apetece dizer que o que mais me impressionou ontem foi a força dos elementos, o tronco do eucalipto por terra, a gaiola dos faisões esmagada, conhecia tão bem aquele eucalipto, plantado junto ao lago, ele mudava de casca todos os anos, quem me dera mudar de casca todos os anos como o eucalipto, quem me dera que a minha filha deixasse de absorver a aspereza do mundo pela epiderme; todas as noites, todas as manhãs, ensebo-lhe a pele com uma emulsão que cheira muito mal, que é muito gordurosa e peço a um Deus qualquer que me valha, que a livre desse mal, da pele áspera como lixa, que me dê a mim a pele de lagarto, que ela não merece, e debaixo daquele eucalipto eu brincava às peixeiras, fingia que as cascas eram bacalhaus, e fingia que eles eram microfones também, e cantava: "são tão bonitas as carvoeiras, são tão catitas as feiticeiras, ai que lindo rancho da mocidade, cantai raparigas, viva a liberdade", e ele tombou, e ele quis tombar, cansou-se, não quis morrer de pé, morreu deitado, e não visse eu sinais em toda a parte, o jardim meio desalinhado, a relva queimada do gelo, a ocupação ilegal dos gatos, o Zé Ralha como um trapo velho, o meu avô de arrastadeira, muito cansado, e o eucalipto fez muito bem em cair por cima da gaiola dos faisões, eu também não queria estar de pé, do alto dos meus dez ou quinze metros, não suportaria ter o local privilegiado, junto ao lago, para assistir ao fim do mundo como sempre o conheci.