Olimpíadas do Amor

Sou campeã nacional nesta modalidade: pleasure delaying. Colecciono troféus, de vez em quando passo-lhes Duraglit para ficarem mais brilhantes, com o dourado e o prateado e o cobre luzidio; é que eles oxidam, ganham verdete, fechados no museu do meu coração.
Sou séria candidata, a imprensa do coração aponta-me como a maior esperança mundial à medalha de ouro das próximas Olimpíadas do Amor.
Nunca ninguém sabe é quando se realizam estas Olimpíadas. Muito menos onde.
Pombos-correio batem com o bico às janelas desta incansável classe de desportistas a que pertenço, trazem presos à pata, com um cordelinho de merceeiro, azul, encerado, um papel enfarruscado, manuscrito, e, escrito a tinta invisível, vêm duas informações: data e local.
É uma sociedade secreta, a dos desportistas do amor, não andam de avental, ou de luvas brancas, mas é uma sociedade secreta, a dos que se levantam às seis da manhã todos os santos dias e treinam seis horas por dia, três de manhã, três ao final da tarde, os que vivem o amor com todos os poros da sua pele, que o respiram, que o bebem, com uma sede e com uma fome de terceiro mundo, os que tratam mal do corpo e da alma também, que os relegam para segundo plano, fumam desalmadamente, queimam pestanas à noite, apanham tendinites de esforço nas mãos, os que escurecem o pedaço de pele por baixo dos olhos, apenas pelo que é verdadeiramente importante é o exercício de um músculo, um único músculo, levam uma vida inteira a aperfeiçoar uma emoção.
E aos 30 anos, como qualquer atleta de alta competição, estão acabados.

[E o mais sinistro foi a pessoa que esteve na minha cabeça o tempo todo, o tempo todo, pouco, nem coisa de dez minutos, que me acompanhou, ao ritmo de um compasso ternário perfeito, espartilhado pelo som de um metrómetro louco e destas palavras]