Leilão

Vendo-me.
Um euro por história.
Quem dá mais?
A Anaïs já o fez, há umas boas dezenas de anos, em desespero de causa, escreveu contos eróticos a um dólar, eu devia aplicar a taxa de inflação, eu devia cobrar mais caro, não me devia vender a preço de saldo, mas eu vendo-me a qualquer preço se for preciso, e o investigador de Cambridge perguntou assim, no sábado do temporal, e a ideia surgiu nesse instante, e nada é por acaso, no dia seguinte, Domingo, esbarrei com os contos da Anaïs na Bertrand, ele perguntou: Estás na tua fase Nin, Dia?
E sim, acertou na mouche, é o seu espírito científico aguçado, muitas horas ao microscópio, vê-se ampliado depois de muitas horas ao microscópio, eu procuro o Henry, eu descobri a June, separei-a do Henry, aquele não era o nosso Henry; antigamente eu era pupila deste Henry de Cambridge, ele advertiu-me logo que não podia ser o meu Henry, porque não sabe escrever e diz, também, que eu passei a mestre, ele ensinou-me bem, a conta da Amazon chegou aos três dígitos, isto nos tempos em que eu gastava 150 euros por mês a encher a garrafeira dos jantares lá de casa, isto foi há muitos anos, eu era uma miúda, a sorte protege os audazes, ele encontrou a discípula perfeita do nada, no desaparecido ICQ, estávamos no ano 2000 da graça do Senhor, eu li tudo o que ele sugeriu, eu andei à cata de postais eróticos dos anos 20 para a sua colecção, estou perfeita, diz-me ele com o vento, a chuva e os trovões a concordarem.
Preciso de dinheiro.
Tenho filhos pequeninos e não os posso criar, e 150 euros de pensão de alimentos, ouvi, é mais do que suficiente para criar um filho, ouvi isto e ouvi mais: há belos pares de sapatos de criança a dez euros, ouvi isto sem acreditar, 150 euros não compravam sequer vinho de qualidade para os meus jantares de há seis anos atrás, no meu 11º andar sobre a cidade, ouvi isto com os punhos cerrados no Palácio meu vizinho, mas ouvi expressões magníficas, "paralelismo pedagógico", "projecto educativo", mas no meu cérebro, a ribombar, belos pares de sapatos a dez euros, eu fiz as contas, 150 euros chega para criar uma criança, eu ouvi isto e a mão ficou doente.
Passará, passará e nenhum há-de ficar, eu fico doida com estas lenga-lengas infantis: que mãe deixa um filho no bom barqueiro e ele até pode ser bom, não duvido que possa ser um velhote simpático, mas pode também ser um dos que comem criancinhas ao pequeno-almoço; e atirei o pau ao gato e ele não morreu? O que é isto? Joaninha voa, voa, que o teu pai foi a Lisboa com uma faquinha na mão para espetar no coração? O mar enrola na areia, ninguém sabe o que ele diz, bate na areia e desmaia porque se feliz. Até o mar é casado, até o mar tem filhinhos. É casado com a areia, os filhos são os peixinhos. Até o mar tem mulher, é casado com a areia, bate nela quando quer? Alguém me liga para a APAV rapidinho, por favor?
A minha filha ontem trauteou pela primeira vez o meu nocturno de Chopin favorito e eu não lhe ensino estas parvoíces dos gatos que não morrem à paulada. Ela gosta de rap, Da Weasel, “Toda a gente” e eu digo-lhe, filha, há mesmo uns quantos bacanos a mais, e quantos belos dentes partidos se podem comprar por dez euros? Acaba essa e passamos para a faixa nove e lá vamos nós as duas a dizer “está tanto frio lá fora, que eu não vejo a hora”. Adora Evanescence, “going under”, não diz quase nada, fala russo, fala a língua dos seus olhos azuis e do seu cabelo dourado, e depois canta com o Abrunhosa “Eu estou aqui”, na perfeição.
E eu preciso de dinheiro.