Agora durmo menos

Agora durmo menos. Agora escrevo menos.
Foi ele quem mo disse e não era um lamento, não o entendi como uma reprimenda, não levei com nenhum processo disciplinar quando o sol ainda dormitava, apesar de o despertador já estar a tocar há um bons dez minutos, acordando os melros, que já cantavam “bom dia, princesa”, em Santa Marta.
Mas posso estar enganada: os chats, pelo menos este, que vive dentro do Gmail, não têm tom, e também não têm smileys irritantes e sons e winks que fazem tremer o ecrã, não têm fotos ou webcams. Posso ter entendido tudo mal.
Não escrevo menos: os chats são posts, e esta madrugada escrevi um post com 762 linhas, um post que foi apurando em fogo alto, a um ritmo frenético de chuva de estrelas cadentes em céu limpo de Agosto, quatro horas a ser confeccionado e ficou delicioso, não estorricou (a Magui havia de se orgulhar, e o frango do jantar também estava bem – e quando, meu Deus, quando é que eu memorizo que a Esquizo não gosta de queijo???).
Não escrevo menos. Mas devia ser proibido escrever aos fins-de-semana. O Blogger fechava a barraca a bem da nossa saudinha, porque os compulsivos não sabem quando parar (e não sei o que se passa, que graça me foi concedida, porque são seis e meia da tarde, as minhas pestanas estiveram coladas apenas durante quatro horas e meia – o que me lembra que preciso de mais um café, o segundo, e isto vem no seguimento do que eu ia escrever a propósito de serem seis e meia da tarde e de eu ter fumado apenas quatro cigarros).
Antigamente, as audiências diminuiam drasticamente aos fins-de-semana. Agora já não (e estou careca de receber mensagens, essas sim, de protesto: “então hoje não postas?”). Estamos todos agarrados a isto. Eu levo com um ano e quatro meses de adição. Quero Metadona, por favor ponham-me na Metadona.
Não escrevo menos (e se eu paro de escrever?, sempre, recorrente no meu cérebro, em caligrafia itálica, Dupont de prata encaixada nas folhas cozidas da Moleskine). Passei a manhã a rabiscar folhas de papel, a amachucar folhas e a mandá-las para o chão, insatisfeita com o resultado, a certa altura, liguei o computador, Word com ele, antigamente era ao contrário, saía melhor no papel, mas no teclado, já o escrevi, já percebi porque é, trabalham duas mãos, dez dedos, e no papel, quem labuta é a direita, aquela que eu cortava se fosse preciso para o meu irmão siciliano a esquerda pode ficar a destruir as sobrancelhas – novo tique – ou a fazer festas ao cabelo que nunca mais acaba. Uma manhã inteira a escrever o bilhete de resgate que irá acompanhar o livro de 1880 na sua próxima viagem, até ao jardim da Estrela.
Não era um bom dia para o largar. Muitas famílias infelizes, a fingirem que são felizes e equilibradas e funcionais, no seu passeio domingueiro e isto de abandonar livros seculares é como roubar um chocolate no supermercado: um nervoso miudinho e todos os olhos, até os dos patos do lago, por cima da mulher de cabelos compridos, vestido florido e sapatos de cunha Adolfo Dominguez, a seguir todos os seus passos. Fiquei-me pela réperage, não era um bom dia para a caça ao tesouro, apesar do sol que me aconchegou a pele dos ombros, e o livro bem que se contorcia na mochila com ganas de liberdade, com uma insustentável vontade de devir. E agora ele desassossegou-me e não foi por ter dito que eu agora dormia menos e escrevia menos, foi porque me falou de um miradouro e eu não vi nenhum miradouro no jardim da Estrela e, se calhar, gosto dessa ideia, de o pousar num sítio onde ele tenha vista sobre a cidade, que possa lá ficar umas horas, a arejar, depois de ter estado fechado na garagem do Sequeira, dentro de um boca de sapo, depois de ter viajado de Portimão, onde foi comprado há 120 anos, o livro merece uma paisagem bonita, que fique gravada nas suas páginas a tinta invisível, até que ele o venha buscar e o carregue debaixo do braço por 130 degraus acima do nível do mar.

[o post acabou de ser escrito às 19:21. Mas ao que parece o Blogger está a castigar-me pela ausência prolongada e está a fazer-se de difícil]