E nada de extraordinário acontece

Faltou ao encontro, nem todos têm empregos cinco estrelas, nem todos podem escrever debaixo de uma Ficus que enterra as raízes no céu, e que há-de morrer no Príncipe Real cheia de dias.
Mas mandou mensageiro a dizer que um dia se encontrariam "de alguma maneira estranha". Mandou mensageiro alado, igual ao que ela traz tatuado nas costas que ninguém abraça.
O "fura olhos" entrou de mansinho, ela tirava da corda roupas em miniatura e cantava "eu queria mais alegria, isso é que eu queria", dizendo bom dia aos quintais e às gatas tricolores, preguiçosas, em cima de telhados de zinco.
Não o viu entrar, tremeu de surpresa quando se preparava para deitar um molho de collants coloridos em cima da camisola turquesa, disse, aguenta aí, por favor, vou tirar a Leica da tomada, sabia, alguém lhe sussurrou perto das quatro da manhã, para carregar a bateria da sua maior excentricidade consumista.
Empurrou a patilha do off para o on, no memory card, praguejou o seu melhor calão, é só mais um minuto, aguenta, congela o momento, por favor, eu preciso de te fotografar, para acreditarem em mim, é que contado ninguém acredita, preciso de provas.




E posou durante mais de dez minutos para a camera, ela chegou-se perto demais, lembrou-se do nome "fura olhos", mas não temeu, às tantas pensou que era um fóssil, que estava morta, não lhe ouvia a respiração, sequer a batida cardíaca nem um tremer de asas delicadamente rendilhadas por mil bordadeiras durante a madrugada passada. Terminou o último disparo, o cartão só tem 32 MB, 54 fotos, disse, podes ir à tua vida, e o insecto pré-histórico fez-lhe uma razia à longa trança que descansava sobre o ombro direito, sentiu o vento das asas no pescoço e uma música nos ouvidos cujo refrão era "e nada de extrordinário acontece".