(A)os leitores

Os leitores são um pouco como os filhos, acabo de o descobrir agora, quando devia estar a lavar a loiça, ou a arrumar a casa, não, não, não, melhor que todas as tarefas domésticas: devia estar a d-o-r-m-i-r (e esta noite dormi o quê? seis horas? Batam palmas, levantem o rabo da cadeira ou do sofá, este é um recorde mensal, e o melhor da noite não foi a quantidade, foi a qualidade do sono, os sonhos. Os Pestanas reconciliaram-se com as paredes seculares da Martinha e, em ano de comemorações freudianas, esta semana o baú lá se decidiu a abrir, para arejar, e as correntes que o sufocavam saíram por artes mágicas, e não foi o senhor Sigesmundo quem de lá saiu vestido de coelhinho; foi o fiel discípulo Jung que se acomodou no closet de minha casa - escrevi isto e espreitei pela porta do quarto e os mais atentos, os que devoram este blogue uma, duas, sei lá quantas vezes por dia, deviam ter detectado, neste preciso instante, que algo mudou, que já não escrevo no sofá laranja, mas daqui, sentada na colchão, a meio da cama, pernas cruzadas, olho os meus joelhos intactos sem cicatrizes e já tenho saudades deles assim, tortos e defeituosos, mas sem marcas, daqui vê-se o chão quadriculado a encarnado sangue-de-bói da cozinha e vê-se, também, uma nesga de closet, mas não está ninguém lá dentro: os fantasmas estão a dormir e o Jung só acorda quando eu estiver a dormir o terceiro sono, o sono que, às vezes, abre a porta aos sonhos, quando está bem disposto).
Os leitores são como os filhos sim. As suas necessidades sobrepõem-se às nossas. E este naquito de prosa, quando tudo o que menos me apetecia era estar a escrever - calma, também não me apetecia lavar a loiça, ou estender a máquina de roupa que está no tambor da máquina de lavar desde manhã; eu quero mesmo é sonhar acordada com coincidências, magias e orgias botânicas - comprova-o.
Desejem-me sorte. Não sejam gatos, não queiram saber demais, só quero a audiência esquizofrénica a torcer por mim.