Terça-feira

À frente do Ibook desde as onze da noite, já passam 22 minutos da meia noite e nada.
Ainda não estou preocupada. As histórias sucedem-se em catadupa à frente dos meus olhos, simplesmente não as consigo apanhar com os dez dedos que descansam no teclado, quando planam rasteiras por aqui, a provocar, num strip tease desacarado.
Há muitas histórias apara contar.
O Sábado todo dava um daqueles posts intermináveis. Não pode ser. Há muitos inomináveis metidos ao barulho.
Podia contar-vos de como recusei um número mágico de quecas. Como a mulher mais fantástica do mundo me atacou o pescoço, sem deixar marcas, de tão vampira profissional que é. Que o André, o meu único amor capilar, regressou de surpresa, depois de um ano e meio de ausência abrupta e injustificada, quando eu julgava que o momento alto do dia seria arranjar uma vaga na manicure. (quando acabou, o cabelo e depois a maquilhagem, deu-me um beijo nos lábios e disse: "que pena eu ser gay"). Que levei calças brancas e que me veio o período a meio do jantar. Que fui a casa mudar de calças. Que, infelizmente, não tive a presença de espírito de trocar os saltos altos (sete centímetros) por um calçado confortável e mais adequado às ruas da Bica e Bairro Alto. Que eram cinco da manhã e ainda andava eu a recusar quecas por sms.

A queda das audiências deixa-me doente.
Espero que isto passe amanhã.