14 para os 20 mil (diário de ódio)

[Post reeditado. São quatro e não cinco anos, como tão bem corrigiu o meu ex-marido]

Ainda me lembro quando ficava perto da histeria por ter vinte visitas por dia. Quando acabar de escrever este já devo estar nas vinte mil.
Este blog (às vezes escrevo à portuguesa, outras vezes não - é como calha) está quase a fazer um ano. Este é um diário de ódio e se calhar não existia se eu não estivesse sempre tão triste. E não está assim tão bem escrito, não me lixem, não está assim tão bem escrito (estou num dia mau - apetece-me citar o primeiro post desta horta).
Mas, a par do meu casamento com o pasquim de referência (estamos casados com comunhão de adquiridos há oito anos), onde escrevo todos os dias para garantir o sustento da casa (eu gosto dessa imagem, de ganhar a vida a prostituir os meus dedos em cima de um teclado que me faz tendinites; a Magui suspira, arregala as sobrancelhas, e diz às velhotas suas amigas sobre a estranha forma de vida dos seus dois filhos: "levam a vida a escrever composições, o que é que se há-de fazer?..."E desde pequena a ouvi dizer esta rezinha: "Vocês sejam aquilo que quiserem. Apenas não sejam padres, paneleiros ou jornalistas". Ela não diz isto em público, mas também estamos proibidos de ter relacionamentos inter-raciais, sob pena de sermos deserdados. E não vale a pena ripostar e dizer-lhe que se casou e que pariu dois filhos de um monhé. Monhés pode ser e chineses também), esta tralha é o relacionamento mais longo, mais estável e mais interessante que me apareceu à frente nos últimos quatro anos.
(faz amanhã quatro anos que eu saí de tua casa com dois grand danois sentados no banco de trás do Twingo, o meu amado Twingo, 63-24-JO)