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Este blogue está em pousio.
O sol, nem vê-lo, mas o mercúrio dos termómetros subiu e os posts, nesta altura do ano e, pelo menos, nesta freguesia, são como a vegetação que salpica de cores primárias e berrantes a escala monocromática de verdes dos canteiros abandonados ou das bermas das auto-estradas.
Aproximam-se grandes lençóis, dos cheirosos, dos que foram lavados com sabão de Marselha e engomados com vapor de água de rosas, daqueles que as gentes do norte e do sul do país vêm ver em romarias de camionetes de Turismo com ar condicionado e toillete incluída. Mas, simplesmente, não tenho tempo para os escrever, o espectáculo tem que continuar e há-de continuar - eu já não imagino a vida sem escrever, e não falo de notícias; eu falo desta purga que eu faço aqui -, dentro de instantes, após um breve interlúdio musical.
E só liguei este computador, num instantinho (e são duas da manhã e eu saí destas paredes do meu quarto - e isto é, também, muito importante: eu só escrevo na sala, logo, premeditadamente, trouxe o Ibook para o quarto, para me obrigar a dormir e não entrar em transe literário laranja no sofá - às dez da manhã e regresso no início de mais uma madrugada em Santa Marta), porque a minha Teresa fez anos, e há muitas coisas boas que este blogue me trouxe, e a Teresa é uma das mais importantes e das mais felizes, dentro da tragico-comédia que é a minha vida.