Teoria do amor [hoje não escrevo sobre outra coisa, mas este estava prometido à Carrie]

A minha querida Carrie levou porrada de todos os lados (daí eu nunca linkar ninguém, perceberam?) ao escrever no seu blogue, onde há mais cidade que sexo,

[o fenomenal Tiago Galvão diz que a produtividade dos blogues é inversamente proporcional à actividade sexual dos seus autores; tem razão, tem muita razão, e eu posto todos os dias, eu tenho uma média de 1,3 posts por dia, e eu não escrevo posts de duas ou três linhas, eu escrevo posts de sete mil caracteres com espaços, qualquer coisa como uma página de jornal, e isto diz tudo e eu quero aqui frisar, também, para quem chegou agora, que sou escritora profissional – expressão roubada ao FTA, do Mau Tempo no Canil –, e os escritores profissionais, os que ganham a vida a escrever redacções (Magui dixit) que, de madrugada, são impressas em papel de qualidade duvidosa cuja única utilidade que encontro é servir de cobertor a muitos sem abrigo pela Almirante Reis fora (a Almirante Reis é a minha avenida favorita), não medem a escrita pela sua beleza, medem ao caracter (jornais há, da concorrência, onde o software de edição, mede a escrita à linha)]

que, nós, mulheres, só gostamos de (homens) filhos da puta.

Enganou-se.
Esta teoria (mais uma) surgiu no interior do Idea, estacionado em segunda fila, com os quatro piscas ligados, em pleno Bairro Alto, com a Carolina a dormir na cadeira alemã atrás de mim, e o Telescópio no lugar do morto, e esta teoria era uma boa cena de filme, com a borracha dos limpa pára-brisas em banda sonora, hipnotizando as personagens e a acção.
Amigos de longa data (não é assim tão longa, mas parece, três anos é uma eternidade neste meu estranho mundo onde um dia parece um mês), questionámos o porquê dos amores assolapados nos atacarem como o mais mortal dos vírus, contra tudo e todos, contra as normas que bom senso aconselharia.
Não há vacina.
Ninguém está a salvo.
Nasce-se com essa imunodeficiência, não é adquirida. Eu sou portadora.
Eu tenho o corpo marcado por um amor impossível (o amor-bomba relógio também tem o seu quê de impossível; ele é bonito demais para mim, eu não tiro isso da cabeça, que ele é bonito demais para mim). O Telly sofre do mesmo.
Quando estamos com amores bomba relógio em mãos, quando há uma forte possibilidade de sermos felizes, que merda, que incrível chatice, deita fora, parte para o próximo, quero um gajo casado, um cheio de filhos e ex-mulheres problemáticas, quero curar um homossexual da sua bichice, quero um menino bonito, quero um toxicodependente, só quero amores impossíveis.
O amor é tanto maior quanto a sua impossibilidade. O amor é inversamente proporcional à probabilidade de um final feliz.