Guinness

Em Julho de 2005, quando fixei residência na Rua de Santa Marta, demorava, em média, 25 minutos a acender o esquentador. Em Dezembro, recordo-me, ainda tinha a mesma marca pessoal, que quase me levou à loucura e à pneumonia de tanto banhos gelados a que me submeti por não ter a paciência de estar de castigo, com o polegar da mão direita em esforço, durante quase meia hora.
De há um mês para cá, tudo mudou, apanhei-lhe o truque, mas não foi pela via do diálogo que lá cheguei, nem pelas preces à santa da minha rua. Descobri-lhe o ponto fraco, sempre fui boa nisto, nas rasteiras. Negociação de conflitos está na moda, há cursinhos merdosos financiandos pelo IEFP anunciados todas as semanas no Expresso Emprego, mas eu gosto de pronunciar o meu nome à italiana (R-a-g-l-i-a), porque noutra encarnação fui mafiosa de certeza, e, daí, a minha fixação nas Berettas (graças a Deus já não guio o Frontera; era muito perigoso, cheguei a engatar a marcha-a-trás a um desgraçado que guiava um corsa comercial, cujo único pecado foi ter-me apitado porque não arranquei no micro-milésimo de segundo que se seguiu à passagem da luz encarnada para verde de um semáforo, e abri o vidro e gritei: "queres ficar sem capot, ò filho da p...?").
Agora, acendo-o em menos de um minuto. Hoje, infelizmente, não tive testemunhos, mas demorei-me apenas dez segundos e este é um recorde digno de registar no livro do Guinness, na categoria dos acendimentos de esquentadores a gás butano com o piloto estragado, feito tão estúpido quanto o maior pão com chouriço do mundo, ou maior largada de balões em barco rebelo.
Quer esta prosa sem nexo e de encher chouriços dizer que esta foi a maior alegria de um dia em que a Primavera se voltou a esconder por trás de nuvens cinzentas, e eu estou tão fora da realidade, que a meio da tarde - porque li no nick name de alguém que consta da minha extensa lista de contactos do messenger, a palavra eclipse -, perguntei à amiga "Malmequer": "vai haver um eclipse hoje?". E ela, pacientemente, com todo o amor do mundo, não disse: "Alzheimer, sai de cima da Dia". Respondeu: "Foi de manhã" e eu escrevi um "ah" de queixo caído.
Continuo a sobrevalorizar o sentimento começado por "A", e não entendo porque é que ele se esqueceu de mim. E da Dijei exbloguerThê, que passou a tarde a passar-me, ilegalmente, toda a discografia disponível do Anthony. O "senhor preta", como ela lhe chama. [Porque um dia, ela enviou-me o primeiro mp3 do senhor andrógena, e eu fiquei passada, com o "hope there's someone who'll take care of me, when I die", e perguntei no messenger: "Thê, de quem é aquela música que me enviaste". E ela não sabia de qual é que eu falava, na altura, já me bombardeava o Gmail com playlists que me embalam as tardes de trabalho, e eu disse-lhe: "é uma cantada por uma senhora preta, parece-me". Pois é um gajo (pelo menos tem pilinha, apesar de não ter aspecto de quem lhe dá muito uso, a não ser para fazer xixi) e é bem branquinho.] E porque é que o nobre Amor, foge, também, a sete pés, da amiga Malmequer, que é a mulher mais bonita que eu já vi, de cara angulosa, olhos asiáticos, cabelo de francesinha coquette, pernas de sonho e coração generoso.
Nada disto faz sentido e eu hoje não tenho absolutamente mais nada a registar a não ser que acendi o Vulcano em menos de dez segundos.