(pausa)

Antes que eu dê em doida, alterando o texto da falta que ele me faz com um frenesim que atiça a tendinite e faz doer os dedos (e hoje queimei o indicador da mão esquerda com um cigarro, dois mil graus diz a Magui, dois mil graus é a temperatura a que o tabaco se imola, e eu não sei bem se isto pode ser verdade, sei que tenho duas bolhas enormes), tirando vírgulas, plantando pontos e travessões, contando mais umas migalhas da sua ausência, páro, porque nunca vai ficar como eu quero, porque nem sei bem, já não me lembro a falta que ele me faz. Só sei que estar ali sentada, sem saber o que dizer, só a olhar para uns olhos rasgados e muitos cabelos brancos, sem ter tido qualquer pressentimento, sem ter acordado à espera de um milagre, de um sinal divino vindo da chuva - era suposto este ser apenas mais um dia triste -, com a minha mão a tocar na dele sem querer, com os meus sentidos em alerta, em pose de aluna aplicada, a espreitar o mundo todo pelo Google Earth, num monitor de 21 polegadas, fez-me sentir que não passou meio ano desde que ele partiu, e eu nem vos consigo transmitir a dimensão do meu contentamento, de tal forma, que a prosa anterior, da falta que ele me faz, parece um lamento e não uma exultação (aqui, anteriormente, estava escrito, por lapso, exaltação; a gralha veio-me em sonhos, acusou-se no reino dos lençóis e isto é apenas para vocês verem a dimensão da minha neurose literária).
Façamos uma pausa. Porque eu preciso de dormir sobre este Domingo, dia do Pai, dia em que o Idea faz dois anos. E algo me diz que, a partir desta noite, vou voltar a dormir como antes.