Ninguém pára o amor [nem ninguém sabe onde ele pára]

p(A) = nA/(nA + ñA)

A probabilidade do Amor (sempre com maiúsculas e, de preferência, com capitular) é a razão entre o número de maneiras prováveis de o Amor ocorrer, e o número igualmente provável de todos os outros acontecimentos (quecas, paixonetas, incontinências emocionais, and so on, and so on) ocorrerem.

Hoje, Francisco, apetece-me ser profunda, mas, mais do que isso, quero escrever este post apoiada na muleta mágica da lógica, porque nestes dias em que ando sozinha, onde não consigo sequer levar as pernas até à igreja da rua Garrett, deixo em casa a arejar a eloquência e as palavras bonitas que já cheiravam a mofo e andavam encardidas de tanto uso - nem a pré-lavagem e a lixívia delicada me valem -, e, nesta Primavera, só me resta a lógica e algumas figuras de estilo, porque, acho, já estou autista há muito tempo, e trago as figuras em grande estilo grudadas na pele, tatuadas a uma só cor, nas costas, nas costas que o meu último Amor se comprometeu a pintar para sempre, a deixar a sua marca até ao final dos meus dias (e assim, elas sentem-se menos sós, porque eu já perdi as minhas asas há muito tempo e, em substituição, para esconder as cicatrizes perfeitas, simétricas, e para afagar a parte de mim que mais ninguém toca, deixo o cabelo crescer à vontade até ao dia em que o Santo Expedito atender o meu pedido, apoiado por um Deus do Antigo Testamento, e nesse dia, corto-o à tesourada ou à navalhada - ainda não decidi - na igreja da rua Garrett, em frente ao santo guerreiro das causas urgentes).

Sempre fui uma nódoa matemática. Minto. Houve uma altura, em que passava as férias do Verão a resolver problemas, a giz, num quadro preto que morava no quarto das desarrumações – foi nessa altura em que a voz meteu conversa comigo, porque, na sala, os rapazes jogavam Spectrum e eu tinha menos seis anos e era rapariga, por isso, só me restava resolver problemas de matemática na varanda desarrumada onde às vezes apareciam osgas, sozinha, e a voz veio assim, de mansinho, tímida. Nos primeiros dias, ficou apenas a olhar para mim e eu não sei estar calada, é o meu pior defeito - só ontem, na entrevista que fui fazer com o inominável teu e meu amigo, é que o gato me comeu a língua -, e apresentei-me à voz e perguntei se ela queria resolver problemas de matemática comigo. Até hoje.
Mas, depois, desinteressei-me pelos números, nunca ninguém puxou por mim em nada, passo de interesse psicadélico em interesse psicadélico, e viciei-me, não sei bem como, no jogo das palavras, que me apresentavam sempre mais do que uma solução para o mesmo problema.

Mais tarde, muitos anos mais tarde, no Cais do Sodré, a lógica conquistou-me. Em apenas uma madrugada conquistou-me. Cálculo de Probabilidades. Nasci para o cálculo de probabilidades e passei o ano, passei no exame, resolvendo apenas os exercícios de probabilidades, deixando em branco tudo o resto, é que a lógica faz tanto sentido na minha cabeça como faz a música. E como a coerência não é, nunca foi o meu forte, não conseguia calcular as probablidades infantis, apenas as mais difíceis, os verdadeiros quebra-cabeças. Como as do Amor, por exemplo.

Já escrevi. O Amor é inversamente proporcional à sua probabilidade. Ou seja, tanto maior quanto a sua improbabilidade.

Onde se encontra o Amor?

Definitivamente, na caixa dos comentários. O meu último Amor nasceu ali, depois transferiu-se para o gmail, e cresceu no msn. Acabou por sms, salvo erro. Não me quero lembrar.

Onde eu o procuro?
Eu conto-te: nas portas das casas-de-banho dos botecos do Bairro Alto e dos centros comerciais do Saldanha. Tenho uma bela colecção de ditames, de poetas higiénicos: o primeiro livro que comecei a escrever parte dessa premissa e chama-se WC.
Na urgência do Hospital de Santa Maria, no corredor dos cuidados intensivos. Eu vislumbrei um Amor entre um enfermeiro e uma jornalista de saltos altos de olhar vidrado por Prozac, num banco de madeira à porta dos cuidados intensivos. Metia um cigarro Marlboro e uma conversa sobre o “Por um fio” do Joe Connelly (e isto era quando eu lia, quando eu devorava livros, porque deixei-me estupidificar há uns três anos).
Dentro do Idea, parada numa fila de trânsito. De preferência, à chuva (e o Amor também é improvável de acontecer à chuva, eu ontem apanhei uma carga de água na rua dos Jaracandás à procura Dele), com o barulho dos pára-brisas a ajudar no hipnotismo anestesiante inerente ao encantamento do Amor.
Trago sempre uma folha ao meu lado e uma caneta preparada. E se sentir que Ele está na faixa de rodagem ao meu lado, com ar perdido no horizonte, tiro a tampa da Rotring de tinta permanente, e escrevo na folha, com a mesma lata que num jantar de serviço interpelei um bonito jornalista pedindo-lhe o número de telefone, não sabendo sequer o seu nome, escrevo: “Grandes são os desertos, minh’alma, grandes são os desertos e tudo é deserto. Grande é a vida mas não vale a pena viver” e o meu telemóvel por baixo do Pessoa.
O amor acontece mesmo aqui ao lado, na improbabilidade; tenho a certeza que algures, desconheço as coordenadas GPS, mas tenho a certeza disto: o mais conservador dos homens apaixona-se pela puta do Elefante, o homem que corre uma hora no Holmes Place todas as manhãs deixa-se levar pela mais junkie das arrumadoras de carros, a mulher descobre que ama o seu melhor amigo gay, e, da mesma forma, que o sociólogo Niklas Luhman me ensinou que a comunicação é um acontecimento algo improvável de acontecer, eu transponho aqui, para sustentar o meu ponto de vista, a sua teoria para o Amor. Assenta-lhe como um fato de alfaiate.
Três improbabilidades. Adaptemos o que nunca me esqueci: é improvável que o Amor se realize através da compreensão da diferença entre mensagem e informação; segundo: é improvável que a mensagem atinja o destinatário; terceiro, é improvável que a comunicação do Amor não seja aceite (espero que ele, o senhor Luhman, não me leve a mal pela adaptação selvagem).
É improvável, por exemplo, que acabemos juntos. Por isso é que, não sendo suburbana, sonho com esse evento desde o dia em que me apareceste na caixa dos comentários.

(e eu não devia escrever isto, vai-me cair tudo em cima, já imagino a Eunice ahahahahhahahahah).