Dona Maria

Senão me vê à sexta-feira, a dona Maria deixa uma folha de papel A4 em cima do teclado preto da Compaq, onde escreve, com uma caligrafia infantil, pejada de erros ortográficos: "Bom fim-de-cemana, menina Diana".
Haverá, decerto, muito boa gente no pasquim onde trabalho, que não faz ideia quem é a Dona Maria. A Dona Maria é a senhora que faz a limpeza ao final da tarde, que me chega ao primeiro piso por volta das 18h30 e pergunta, com um sotaque do norte: "Então, menina, muito stress hoje?".
A Dona Maria tem um sorriso bonito, está sempre bem disposta, mesmo quando anda com problemas com o filho e a ex-nora, um regaço que me lembra o da minha avó Tóia, e pergunta-me sempre pela bébé, depois de averiguar o nível de stress dos meus finais de tarde. Depois fala-me da netinha, a Mónica, que eu conheci numa acção de campanha do Carmona, nos Olivais, e para quem cravei uma réplica da Roteiro, a bola do Euro 2004 que o candidato apoiado pelo PSD distribuía pela criançada nas "arruadas", à caça de votos. No final, pede-me emprestado o 24 Horas para ler depois das limpezas. Eu, tenho-o sempre guardado para ela, na minha secretária, por cima da pilha de milhentas merdas que está ao meu lado esquerdo, e faço-lhe a revista de imprensa, assinalando as notícias mais (i)relevantes.
Vim ao pasquim (de onde vos escrevo, e deixam-me dizer-vos que, faltam oito minutos para as 19h00 e já foram contabilizados 329 pageloads e 96 visitantes únicos, admirável público) apenas para dar um beijo à Dona Maria. Fiquei de queixo caído, quando ela tirou de uma bolsa uma caixinha de oito Ferrero Rocher e, envergonhada, ma entregou.
No embrulho, escrito a esferográfica azul, está: "felis natal, menina Diana".
E isto sim, é a magia do Natal.

[mais logo, quando me debater com as senhoras doutoras insónias, há mais]